Una sera

Le porte chiuse immuriscono,

di sé lo specchio non sa che farsene.

E se l’acqua sapesse dove andare

credi davvero che starebbe nel castigo

del bicchiere?

Usa.

Le cose si aggiustano usandole.

 

Gli imperi si sgretolano

sotto lo sguardo dei topografi,

i circhi muoiono ogni notte

in un silenzio

di fumo e tigri e digiuni.

 

È sempre intasato il cesso

finché non ci passi attraverso.

La poesia

pure.

Usala,

usa tutto.


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