Le porte chiuse immuriscono,
di sé lo specchio non sa che farsene.
E se l’acqua sapesse dove andare
credi davvero che starebbe nel castigo
del bicchiere?
Usa.
Le cose si aggiustano usandole.
Gli imperi si sgretolano
sotto lo sguardo dei topografi,
i circhi muoiono ogni notte
in un silenzio
di fumo e tigri e digiuni.
È sempre intasato il cesso
finché non ci passi attraverso.
La poesia
pure.
Usala,
usa tutto.
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